La derecha española nos deleita con otra de sus brillantes campañas.

El PSOE acusa al PP de 'apropiarse' del himno nacional

El portavoz del PSOE en el Congreso de los Diputados, Diego López Garrido, acusó hoy al PP de 'apropiarse' del himno nacional en el final de la manifestación de ayer en Madrid, algo que supone, a su juicio, un 'insólito gesto de utilización sectaria y partidista' de un símbolo que es 'de todos los españoles'.

[actualidad.terra.es]
Yo lo único que digo, es que en la manifestación les faltó saludar con el brazo derecho erguido, "como en los buenos tiempos". Salud.

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Rajoy es un intoxicado.

Mariano Rajoy es un puto intoxicado. Está intoxicado de fascismo. A la oposición del PP, desde 2003, lo único que les falta es cargarse a Kennedy, digámoslo así.
Es un boicot al mismo gobierno legítimo, elegido democráticamente por una aplastante mayoría de españoles que, indignados de mentiras, indigandos de manipulación y de tanta guerra sucia, a Cuba, a Marruecos y finalmente a Irak, decidieron cambiar las cosas.
El puto Aznar, como una especie de Franco con pretensiones de Hitler, un puto piojo agrandado, un sorete en aceite, lo que se diría, que ahora se refugia en el Imperio, dando clases a los pijitos republicanos conservadores que lo tendrán como a otro sudaca hispano, los futuros líderes mundiales, quizo empezar a maquinar esa farsa. Fue una estrategia baja, un ataque contra los mismos pilares del gobierno, hasta el punto de sostener ahora una hipóotesis conspiratoria descabellada, y habiendo saboteado salvajemente el proceso de paz que, como todos sabemos, no iba a durar sólo un año.
En fin, para qué decir más si estos putos fachas ya se entierran sólos con grandes dosis de superchería y populismo al más puro estilo nazi.

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Cartel promocional. Invisible. 1975

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Durazno sangrando
Invisible.
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Temprano el durazno del árbol cayó
Su piel era rosa dorada del sol
Y al verse en la suerte de todo frutal
A la orilla de un río su fe lo hizo llegar
Dicen que en este valle
Los duraznos son de los duendes

Pasó cierto tiempo en el mismo lugar
Hasta que un buen día se puso a escuchar
Una melodía muy triste del sur
Que así le lloraba desde su interior:

"Quién canta es tu carozo
Pues tu cuerpo al fin tiene un alma

Y si tu ser estalla
Será tu corazón el que sangre

Y la canción que escuchas
Tu cuerpo abrirá con el alba"

La brisa de enero a la orilla llegó
La noche del tiempo sus horas cumplió
Y al llegar el alba el carozo cantó
Partiendo al durazno que al río cayó
Y el durazno partido
Ya sangrando está bajo el agua

Luis Alberto Spinetta

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Canciones históricas. Como ésta de los Rolling'.

Let it bleed
(M. Jagger/K. Richards)

Well, we all need someone we can lean on
And if you want it, you can lean on me
Yeah, we all need someone we can lean on
And if you want it, you can lean on me

She said, "My breasts, they will always be open
Baby, you can rest your weary head right on me
And there will always be a space in my parking lot
When you need a little coke and sympathy"

Yeah, we all need someone we can dream on
And if you want it, baby, well you can dream on me
Yeah, we all need someone we can cream on
And if you want to, well you can cream on me

I was dreaming of a steel guitar engagement
When you drunk my health in scented jasmine tea
But you knifed me in my dirty filthy basement
With that jaded, faded, junky nurse
Oh what pleasant company

We all need someone we can feed on
And if you want it, well you can feed on me
Take my arm, take my leg, oh baby don't you take my head

Yeah, we all need someone we can bleed on
Yeah, and if you want it, baby, well you can bleed on me
Yeah, we all need someone we can bleed on
Yeah, yeah, and if you want it, baby, why don'cha bleed on
me
All over

Yeah..

Ahh, get it on rider, get it on rider, get it on rider
You can bleed all over me, yeah!
Get it on rider, get it on rider, yeah!
You can cream all over, you can cum all over me, oh!
Get it on rider, get it on rider, get it on rider
You can cum all over me

Yeah!

Get it on rider, baby cum all over me

Yeah, yeah
Get it on rider....

Edición: Diciembre 1969

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Los tres momentos.

Primero se apodera de vosotros una cierta hilaridad absurda e irresistible. Las palabras más vulgares, las ideas más simples cobran una fisonomía extraña y nueva... A veces, ciertas personas totalmente ineptas para los juegos de palabras improvisan series interminables de tales juegos, de combinaciones de ideas absolutamente improbables, que desconcertarían a los maestros más duchos de este arte absurdo... La segunda fase se anuncia por una sensación de frescor en las extremidades y una gran debilidad... Los sentidos adquieren una finura y una agudeza extraordinarias. Los ojos descubren el infinito. El oído percibe los sonidos más tenues en medio de los más agudos ruidos. Comienzan las alucinaciones.

Los objetos exteriores cobran apariencias monstruosas Se os revelan bajo formas desconocidas hasta entonces. Luego se deforman, se transforman y finalmente entran en vuestro ser o vosotros entráis en ellos. Se dan los equívocos más singulares, las transposiciones de ideas más inexplicables. Los sonidos tienen color, los colores tienen música. Las notas musicales son números y resolvéis con vertiginosa rapidez prodigiosos cálculos aritméticos a medida que la música se desarrolla en vuestro oído. Estáis sentados y fumáis; pero os creéis sentados en vuestra pipa y que es a vosotros a quien la pipa fuma; sois vosotros los que os exhaláis en forma de nubes azuladas... Las proporciones del tiempo y del ser se hallan descompuestas por la innumerable multitud y la intensidad de las sensaciones y de las ideas. En el espacio de una hora se viven varias vidas de hombre... De vez en cuando la personalidad desaparece. La objetividad... llega a ser tan fuerte que os confundís con los seres exteriores... La tercera fase... es algo indescriptible. Se trata de lo que los orientales llaman kief, la felicidad absoluta. Ya no es algo turbulento y tumultuoso. Es una beatitud tranquila e inmóvil. Todos los problemas filosóficos están resueltos. Todas las cuestiones arduas con las que luchan los teólogos y que desesperan a la humanidad razonante son ahora límpidas y claras. Toda contradicción se ha convertido en unidad. El hombre recibe un ascenso y se hace dios.
Charles Baudelaire, "Los paraísos artificiales"

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Una cerilla mojada y un papel de fumar sin hachis.

Andy Warhol, "Self portrait"

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Letra de Bunbury y Vegas.

EN LA ESPINA DORSAL DEL UNIVERSO

Vamos a hacer huir los maleficios.
Después del tedio general estoy divino.
Nadie va a poder detener nuestros remos.
Quién necesita frenos se ... vienes conmigo.

Vamos a dejar de propagar el duelo,
estamos en la espina dorsal del universo.

No se admiten sapos ni envidiosos,
ni embarcaderos en Miami o poderosos,
diseñadores, publicistas y banqueros,
turistas europeístas y aduaneros.

Vamos a dejar de propagar el duelo,
estamos en la espina dorsal del universo,
en la espina dorsal ...
en la espina dorsal ...

Hijos de Descartes y de la razón.
Tetas de silicona, periodistas del corazón.
Manifestantes de tapas y cañas ... quizás mañana.
Sigmund Freud en la confesión.

Vamos a dejar de propagar el duelo,
estamos en la espina dorsal del universo,
en la espina dorsal ...
en la espina dorsal ...
en la espina dorsal ...
en la espina dorsal ...

¿Cómo se podría escuchar el último disco de Vegas? En esta letra se nota más su trazo que el del Zaragozano Errante, en este trust macabro que se venía previendo estos años.
Suena al principio a más de lo mismo, no voy a mentir: a primeras este disco aburre.

Pero a medida que se va escuchando, se van descubriendo verdaderas joyas, en letra y música. "La Fin", que me recuerda al tema de Leonard Cohen "The stranger song", o este himno postmoderno que no se queja de nadie, pero establece principios, muy similar a la evocación desesperada y trágica de Nacho Vegas en su disco anterior, "Nuevos planes,...", con diferencia, la mejor canción, el mejor concepto.
Y es así: el concepto del album doble, si es que se puede extraer concepto de las entrañas de este par de yonquis baudelaireianos, tan entrañables - valga la redundancia, no está en "El tiempo de las cerezas", canción de despecho con frases de acento a tequila o absintha, sino en la Espina Dorsal..., que a gritos clama lo contrario: "no somos nadie en esta mierda de mundo, pero hay un lugar tranquilo" y -por mi parte aunque sea- "me quedan cinco porros y un nevado para sobrellevar el fin de semana", dándonos a imaginar, así en un estudio lleno de almohadones y bocatas por ahí, y una tele y varios micrófonos y ginebra, lo que quede, de ginebra, en una botella arriba de una mesita, con unas cuantas guitarras por el suelo y unos bongós para que la musa de la canción fluya y se ponga contenta.

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